Vejez en sueños

Olvida las vidas no vividas.

Olvida pronto su dulce canto.

Olvida por un manto de cenizas

que el tiempo acomodó a cada lado.

Olvida bien que hoy fuiste tan otro

en sí mismo tan otro ensimismado.

Olvida todo fruto, al ser por ti.

Si ves que no amagó raíz

es verdad que no fue tanto.

Olvida esa otra casa, el otro abrazo,

el nuevo humor de sus ventanas.

Tanto es regresar a no ser nada

como querer morir sobre una almohada.      

Las sombras parecían llover completamente

Las sombras parecían llover completamente.
No soy de los que buscan un lugar seguro en esos días.
Miré hacia arriba para verme caer en pedazos diminutos
de secretos banales e inmediatos
sin otro cielo que una decepción repetitiva
contando tal vez contándome las horas
cómo saberlo.

Me dije era un silencio
apenas penetrable
la compostura en los bolsillos.
Si entonces el margen, indulgente de otros.
La fe no era excesiva.
Bastaba mantenerme de pie, de uno solo.
Solo un hombre en una ciudad.
Cómo saberlo.


  

Memoria del olvido

no hay nada de singular en la
singularidad que soy
nada que ver tiene el espejo
fuera de un par de ojos suspensivos
uno de cada lado
buscándose entre sí
como hermanos menores.

Órdenes

mándame mi corazón puede orden
tras los visillos de un miedo puede fiel
claro que también la renuncia hace sus méritos
y de cuando en cuando no has estado la verdad
que esta forma de sentarnos no propone
habrá que ver el qué de tanta historia
yo esperando aún que mandes
yo esperando aún.

Noche por venir

Se espera la muerte como un mensaje
como un mensaje la muerte es extraña,
por lo menos: imaginar un sobre cerrado para nosotros
bien para nosotros imaginar que la espera ha sido
en vano, entonces que la vida se resuma en un cabo suelto
para qué entonces esperar el espurio
lecho, la agitación en el metafísico final de
un duelo más bien de casas por legar y vivir,
de momentos heredados, a ciegas muchedumbres de
otros que sabrán un mar de olvidarnos
familiarmente y en ese olvido recto qué será
¿más falsas promesas, dios sabe a quién dirigidas, como la muerte, como un mensaje?:
así de extrañas así.

Vigor y brumas

qué virtud rara aquella la de hablar poco
sonreírle a lo que estuvo aquí parado los minutos
como si de frente y no fuera uno mismo
el abandonado uno mismo el que se empecina en considerarlo
todo como el escenario de un primer sueño.

Sin cero

La vida como número inflama
mudo como es nada promete
nada por lo cual he optado por negarme
siguiente venirme a ver como siquiera
estando la soledad en plena orilla.