Esa fue una pregunta que me hice durante mi última furia:
no buscaba más que perdonarme y la encontré cayendo, resonando
como una carta de plomo en el buzón viejo y sin fondo que espera
fuera de mi casa junto con los vientos roedores la respuesta
a lo que soy y sin más terminaré siendo:
una mujer que me siguió durante la noche
una mujer que decía saber los secretos innobles de mi familia
una mujer que era atractiva desde sus tinieblas más horrendas
una mujer con una silueta perpetuada en mis adentros, en mi infancia
una mujer de andar cansino, muerta de vida y de muerte
una mujer en la que advertí una lágrima,
pesada
lenta
la garúa de mi ciudad informe
bajo la que todavía duermo y sueño un despertar
a lo que soy y sin más terminaré siendo.
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