Fobias

a ser el hermano menor del mundo

a ser el empleado del mes cada dos meses

a ser un poco más victimario que víctima

a los pelos entre mis dedos

al ecosistema de los carteles que lo escriben con mayúsculas

a los edificios y sus lunas sin nada detrás

a los dueños de los perros y a los perros de los dueños

a despertarme siendo un experto en sintaxis generativa

a olvidar o a recordar solo lo pasado

a los personajes de cine en mis espejos

a ciertos domingos que empiezan en la noche y terminan en la mañana, en el trabajo

a las hojas de ruta que tan bien sé hacer

a mí cuando me traiciono

a ti hasta que me traicionas

al amor delatado

a la vida extraterrestre

al mañana de hoy y al hoy de mañana

a todo lo que está debajo

a las tarjetas de cumpleaños

a las malas intepretaciones hechas con buena voluntad y a las buenas interpretaciones hechas con mala voluntad

a la mentira que es ficción y a la ficción que es mentira

a los juicios, privados o populares

a las necesidades navideñas

al final de cada canción

a la competencia desigual entre personas y gente competitiva

a las caricaturas no profesionales

a la nostalgia sin pasado

a la continuidad de los parques

a cada una de mis fotografías

a ella, la que está lejos

a los héroes, intelectuales y políticos perfilados en los billetes

a las noches en las que he comenzado a pensar y me he quedado dormido

a las mañanas siguientes

a los inventarios

a completar la media noche

a mis manos cada vez más

a la diversión y a sus indomables esbirros

al corralito

a la posibilidad de todo gremio

a las malas artes y a las bellas